Маки, маки, красные маки – Горькая память земли...

Стоял один из теплых майских дней, и Малахов курган, покрытый густой цветущей зеленью, возвышался над первых Корабельной стороной. Яркий солнечный луч, пробившись сквозь облака, озарил волшебным светом центральную аллею, придавая густой тени, отбрасываемой кронами деревьев на стройные заасфальтированные дорожки, слегка расплывчатое очертание. 9 Мая... День Победы... День памяти и благодарности тем, кто до последней капли крови самоотверженно и самоотречение стоял, защищая родную землю... Природа помнила их, и плакучие ивы, растущие на северном склоне Малахова кургана, мерно покачивались, являя собой образ глубочайшей скорби. … Медленным, слабым шагом, переставляя ноги, как будто палки, поднимался старик на вершину былой крепости – Малахова кургана. Как странно было видеть этого, прожившего долгий век человека, среди вновь расцветших, похожих на пирамиды, цветов каштанов, свежих листьев и упругих молодых веток. Несмотря на то, что на улице знойно парило, он был тепло одет в старое серое пальто и казался малозаметным, сливаясь с асфальтом. Асфальт и старик были под стать друг другу, ибо серая безжизненная масса была единственной деталью этой пестрой, полной жизни, картины, которая хоть сколько-нибудь гармонировала с долговязой фигурой мужчины. Он шел, сосредоточенно смотря под ноги, и изредка оглядывался на удаляющийся от него город.