Шекспир, сонет 18

Могу ли с летним днём сравнить тебя? Но климат твой и краше, и ровней. Злой ветер розу гнёт, цветы губя, И невелик реестр летних дней, То слишком жарко жжёт небесный глаз, То пал туман на лик его златой, Прекрасное – лишается прикрас: Закон природы, он же случай злой. Но лету твоему – не потускнеть, Владеть вовеки будешь красотой И лишь расти в веках, а стих мой – петь, Тень Смерти не сокроет облик твой. Пока глядят глаза, и вздох не стих, Пока весь мир читает этот стих.