“Жертва“ - стихи Веры Бутко

Опять сердито скомкал лист поэт: Не то - тяжеловесно, грубо, чёрство... Нет живости, пронзительности нет, Зато полно дешёвого позёрства. С годами стала чуткая душа Бесчувственною банкою консервной, Но взял он и концом карандаша С неё сцарапал верхний слой - до нерва. Пульсировала рифма, жгли слова, Чужая боль рвала нутро на части. Поэты за мгновенье торжества На жертвенный алтарь приносят счастье. Рукоплескал ошеломлённый зал. Все называли гением поэта. Он улыбался грустно. Кто бы знал, Чем заплатить пришлось за чудо это...