Вадим Егоров - Баллада о певчей стае

ЕГОРОВ: ’’ПЕСНЯ-БАЛЛАДА О ПЕВЧЕЙ СТАЕ’’ Запомним этот март, и занавеса плеск, и дату, Запомним этот зал, где души и глаза светали, Запомним этот день, когда на юбилей Булата Стремительно птенцы Булатова гнезда слетались. Мы каждую струну и каждое лицо запомним, И крылья распахнем, и выше полетим, и дальше, - Ведь наш недолгий день уже перевалил за полдень, И нам уже пора без робости парить и фальши. Прокладывая путь в заоблачной своей юдоли, Прославим же судьбу, пернатые мои собратья, За наш свинцовый век, за нашу золотую долю, Сподобившую нас поющим косяком собраться. Нам певчий наш удел летевшими до нас завещан, И нам уже не сметь гонять по чердакам без спроса... ОКУДЖАВА: Я, например, очень счастливый человек. Я дожил до такого дня, что мы сегодня об этом говорим всерьез, как об очень важной части нашего искусства отечественного. А если разобраться, конечно, жанр этот существует, но все-таки для меня прежде всего это несколько иное, в формальном смысле, существование нашей поэзии отечественной. Просто есть стихи, которые читаются, а есть, которые поются - это способ исполнения своих стихов. Мы все поэты, хорошие, плохие, средние - разные, но приверженные к этому. Значит, это еще дополнительный праздник нашей поэзии, которая вывела в массы новую форму общения со зрителем. Этот жанр собирает стадионы, а на стадионы люди приходят слушать эти вещи в течение трех часов. Для этого надо думать, так как этот жанр создают думающие люди для думающих людей, а не для танцев. Конечно, я ничего не имею против танцевальных ритмов и развлекательной эстрады, но иногда некоторые люди выдают развлекательную часть эстрады за эталон нашего эстрадного движения. Мне кажется, что это очень серьезная ошибка, которая многих молодых неискушенных людей не совсем точно информирует. Надо думать о душе, мы должны думать о нашей нравственности. Мы слишком думаем каждый о себе - так сложились обстоятельства нашей жизни, очевидно. А я хочу надеяться, что люди опять посмотрят в глаза друг другу. ЕГОРОВ: ...Летит наш певчий клин, которому названья нету, И впереди вожак, которого зовут Булатом.