Ленин

Нависает солнце над проулком, Красное, как вызревший томат. Я люблю вечерние прогулки Под июльский ветреный закат. Огороды. Душевые бочки. Старые качели у ворот. Частный сектор длинною цепочкой Шеи улиц нежно обовьет. Вот скамейка под кустом сирени - Место для старушечьих бесед... - “Кто это прошёл?“, - “Да Ленин, Ленин...“, - Вдруг внезапно донесется вслед. Отвлекаясь от закатных далей, Брошу строгий взгляд из-за плеча - Почему же так меня назвали? Чем же я похож на Ильича? Лысину нащупаю стыдливо - Что вы, просто стрижка коротка! Не селился в шалаше в Разливе, Речь не говорил с броневика! Мысли суетливо разбегутся. “Почему?“, - опять себя спрошу. Сроду я не делал революций. Не картав и кепку не ношу! Пионер, но не был комсомольцем И умом масштабным не блещу... Я спешу за уходящим солнцем. Я ответ мучительно ищу. Незабудки у родного дома. Клён ехидно крутит головой. Мама неустанно и знакомо На тропинке борется с травой. И закат разостлан гобеленом - Красный, как созревший нектарин... Просто мать мою зовут Еленой. Я, конечно, Ленин. Ленин сын.